Belle
il quittait,
il n’est toujours
ou dix
Que vent printanier ses mains
aux
L’an passé les pleine
rouge mille mille variétés,
le souffle du vient
La fleurs cassées
fleurs en éclosion ;
Aujourd’hui les fleurs s’ouvrent – pas revenu.
Douleur violette, tourment en
entre rabattre.
